Weihnachten in der alten Heimat

Sich an etwas er­in­nern, das mehr als fünf­zig Ja­hre zu­rück­liegt, wie zu­ver­läs­sig kann dies nach so lan­gem Ab­stand noch sein? Sind doch al­le un­se­re Ta­ge und Jah­re, ist doch un­ser gan­zes Le­ben dem Ver­ge­hen und Ver­ges­sen an­heim­ge­ge­ben. Und den­noch wis­sen wir von Din­gen und Be­ge­ben­hei­ten, die sich wie un­aus­lösch­lich, wie un­ver­lier­bar in un­ser Ge­dächt­nis ein­ge­prägt ha­ben und sich ih­re Bild­haf­tig­keit be­wahr­ten. Zu die­sen Din­gen ge­hört für mich Weih­nach­ten in der al­ten Hei­mat. Bis zu mei­nem 15. Le­bens­jahr ha­be ich die­ses Fest dort er­lebt. Es gab in der schlich­ten und ar­beits­rei­chen Welt un­se­rer El­tern für uns Kin­der we­nig Hö­he­punkte. Wir hat­ten nicht viel, das der Sehn­sucht und dem Ver­lan­gen un­se­rer jun­gen Her­zen nach et­was Schö­nem, Glanz­vol­len ent­ge­gen kam.

Oft fan­den wir uns am Sonn­tag­nach­mit­tag, wenn al­les ruh­te und es so still war im Dorf, ir­gend­wo bei je­mand zu­sam­men. Im Som­mer sa­ßen wir zu­meist im Schat­ten zwi­schen den Stroh­scho­bern, wo es so herr­lich nach dem frisch ge­dro­sche­nen Ge­trei­de­stroh roch oder un­ter den tief her­ab­hän­gen­den Äs­ten ei­nes Nuß­bau­mes, wo wir ganz für uns wa­ren. Je­des von uns Mä­dchen brach­te dann sei­ne Schach­tel mit, in der wir je­ne Kost­bar­kei­ten auf­be­wahr­ten, die un­se­ren per­sön­li­chen Be­sitz aus­mach­ten. Es wa­ren dies Glas- und Por­zel­lan­scher­ben so­wie ein Bün­del un­ter­schied­li­cher Stoff­fle­cken, ge­streif­te und bl­umi­ge, ein­far­bi­ge, be­son­ders schön struk­tu­rier­te und auch sol­che von glän­zen­der Sei­de, die wir uns stolz vor­führ­ten. Manch­mal kam auch ein Tausch zu­stan­de, z.B. ei­ne bun­te Glas­scher­be ge­gen ei­ne aus Por­zel­lan mit Blüm­chen oder an­de­rem De­kor.

Nicht selten er­zähl­ten wir uns bei die­sen Zu­sam­men­künf­ten auch Ge­schich­ten, die wir meist selbst er­fan­den und im­mer neu aus­schmück­ten. Und ab und zu kam es auch vor‚ dass je­mand sag­te: „Re­den wir doch von was Schö­ne­rem, er­zäh­len wir uns doch von Weih­nach­ten.“ Mit dem Stich­wort „Weih­nach­ten“ war plötz­lich al­les an­de­re, das wir un­se­rer Phan­ta­sie ent­lockt hat­ten, hin­weg ge­wischt. Ei­ne selt­sa­me Ver­zau­be­rung nahm von uns Be­sitz, und wir über­leg­ten und lausch­ten in uns hi­nein, wo je­ne gro­ße Glück­se­lig­keit auf­be­wahrt sein muss­te, die wir ein­mal im Jahr er­le­ben durf­ten.

Wann fingen wir ei­gent­lich an, uns auf Weih­nach­ten zu freu­en? Wenn der Frost und der Sturm­wind die Bäu­me ent­laub­ten? Wenn Schlamm und Pfüt­zen auf den Stra­ßen ver­eis­ten, dass man dort ent­lang schlit­tern konn­te? Wenn der ers­te Schnee fiel? Wenn auf den Hö­fen ge­schlach­tet wur­de, dass man es im gan­zen Dor­fe roch? Wenn die Mut­ter Maß an uns nahm für ein neu­es Kleid zu den Fest­ta­gen? Wenn sie abends in ih­rem Re­zept­buch blät­ter­te und auf einem Zet­tel No­ti­zen mach­te? Wenn wir in der Schu­le Weih­nachts­ge­dich­te lern­ten für die Fei­er am Hei­li­gen Abend in der Kirc­he? Es ist schon so lan­ge her, ich weiß es nicht mehr.

Von Advent hör­ten wir al­len­falls im Le­se­got­tes­dienst un­se­res Leh­rers, der auch das Küs­ter­amt ver­sah. Zwar hat­ten wir ei­nen Pas­tor am Ort, weil hier der Sitz des Kir­ch­spiels war. Doch die­ser musste au­ßer uns noch wei­te­re acht Ge­mein­den kirch­lich be­treu­en und konn­te da­her nur al­le paar Wo­chen bei uns pre­di­gen.
Aber an ho­hen Fest­ta­gen gab sei­ne An­we­sen­heit un­se­rem be­schei­de­nen Got­tes­haus doch ei­nen be­son­de­ren Glanz. Be­schei­den des­halb, weil es nur ein Bet­haus war. Uns schien es den­noch statt­lich und be­ein­dru­ckend durch sei­ne weit­räu­mi­gen Aus­ma­ße und durch den ho­hen, be­hä­bi­gen Glo­cken­stuhl da­vor. Aber es war eben nur ein Bet­haus und kei­ne Kir­che. Da­her sam­mel­te man schon lan­ge in der Ge­mein­de für ein wür­di­ges Got­tes­haus, für ei­ne rich­ti­ge Kir­che.

In den ersten Jah­ren mei­ner Schul­zeit kann­ten wir noch kei­nen Ad­vents­kranz. Wir wuss­ten nichts vom Ent­zün­den der vier Ker­zen, die uns die Nä­he von Wei­hnach­ten auf­zeig­ten und ein we­nig In­ner­lich­keit und Hel­lig­keit in das De­zem­ber­dun­kel un­se­rer Stu­ben hät­ten brin­gen kön­nen. Trotz­dem gin­gen wir mit ei­ner stil­len Freu­de und ei­ner al­les ein­be­zie­hen­den Er­war­tung dem Fest ent­ge­gen. Mit je­dem Tag ein Stück­chen mehr.

Ich hatte noch ei­ne Schwes­ter, die zwei Ja­hre jün­ger war als ich. Wenn wir jetzt von der Schu­le heim­ka­men, roch es so gut nach al­ler­lei Ge­wür­zen, nach Nel­ken, Zimt, nach Ster­na­nis und an­de­rem mehr. Wir durf­ten Wal­nüs­se auf­ma­chen und zer­klei­nern und manch­mal auch beim Plätz­chen­aus­ste­chen hel­fen. Am Abend wur­de dann das fer­ti­ge Ge­bäck in ho­he Blech­kan­nen ver­staut und im Gie­bel­zim­mer ver­wahrt‚ wo es schön kühl war, weil man dort nicht hei­zen konn­te. So­mit wa­ren die­se gu­ten Din­ge auch un­se­ren Bli­cken und un­se­rem Zu­griff bis zum Fest ent­zo­gen.

Als Letztes koch­te Mut­ter noch Ka­ra­mel­bon­bons aus Zu­cker und Milch zu glei­chen Tei­len. Zwei vol­le Stun­den muss­te die Mas­se ganz leicht auf dem Herd kö­cheln und da­bei stän­dig ge­rührt wer­den, da­mit sie nicht an­brann­te. Da war sie meis­tens froh, wenn wir ihr die­se Ar­beit ab­na­hmen, weil ihr die Bei­ne weh ta­ten vom lan­gen Ste­hen. Wenn sich die Mas­se ent­spre­chend ein­ge­dickt hat­te, gab Mut­ter ei­nen in Milch auf­ge­lös­ten Ess­löf­fel Ka­kao hin­zu und zu­letzt noch ein Schüs­sel­chen klein­ge­hack­ter Wal­nüs­se.
Nun kipp­te sie die schon sehr zä­he Flüs­sig­keit auf ein ge­fet­te­tes Per­ga­ment­pa­pier auf dem Tisch. So­bald sie an­fing sich zu här­ten, zer­teil­te sie die­se der Län­ge und Brei­te nach in Strei­fen.
Da­bei gab es na­tür­lich im­mer et­was Bruch und un­se­re klei­nen Fin­ger husch­ten hin und her nach je­dem ab­ge­fal­le­nen Krü­mel­chen. Auch die­se Gau­men­freu­de kam als­bald hin­ter Schloss und Rie­ge und der ge­wohn­te All­tag kehr­te wie­der ein, aber doch nicht mehr so ganz all­täg­lich und ge­wöhn­lich wie vor­dem. Ein weih­nacht­li­cher Duft war zu­rück­ge­blie­ben und hat­te sich im gan­zen Haus ein­ge­nis­tet.

Draußen lag meis­tens schon Schnee und er­stick­te al­les Lau­te, Lär­men­de, wo es noch nicht zur Ru­he ge­kom­men war. Nur nachts hör­te man den Wind aus der Fer­ne über die Step­pe he­ran­stür­men und um die Haus­wän­de heu­len, dass man sich ganz tief un­ter die Bett­de­cke ver­kroch. Und mor­gens muss­ten jetzt im­mer öf­ter die Geh­we­ge frei­ge­schau­felt wer­den, weil sie zu­ge­schneit wa­ren. Nicht al­lein we­gen uns Schul­kin­dern, auch die Er­wach­se­nen wa­ren jetzt viel un­ter­wegs, die­ses und je­nes zu be­sor­gen. Und vor al­lem der Brief­trä­ger hat­te jetzt wie­der Post aus­zu­tra­gen, wohl mehr als sonst das gan­ze Jahr hin­durch. Er brach­te uns vie­le Weih­nachts­kar­ten von den vie­len On­keln und Tan­ten so­wie den Groß­el­tern, die weit weg in Bes­sa­ra­bien leb­ten. Wie be­staun­ten wir doch die­se schö­nen, bun­ten Kar­ten und manch­mal nah­men wir auch ei­ne heim­lich mit in die Schu­le, um sie den an­de­ren zu zei­gen. Die­se Kar­ten wa­ren doch so weit ge­reist und brach­ten ei­nen Hauch der fer­nen, un­be­kann­ten Welt mit ­in un­se­re Ab­ge­schie­den­heit. Auf dem Bahn­hof traf ei­ne La­dung Christ­bäu­me aus den Kar­pa­ten ein. Es wa­ren ech­te, dunk­le Tänn­lein, die dann vor un­se­rem Dorf­la­den im Schnee auf­ge­reiht stan­den. Ab und zu brach­te nun je­mand ein ganz win­zi­ges Zweig­lein Tan­nen­grün mit in die Schu­le. Dann stan­den wir in der ­Pau­se um den gro­ßen Guß­o­fen he­rum und ro­chen mit, wenn es in der Ofen­glut an­ge­sengt wur­de und sei­nen her­ben, wür­zi­gen Duft ver­ström­te. Manch­mal ging auch ei­ne Po­me­ran­zen­scha­le­ von Hand zu Hand und je­der zwack­te sich ein Stück­chen ab und roch ge­nüss­lich da­ran. Das war schon ein biss­chen wie Weih­nach­ten, das nun nicht mehr all­zu fern sein konn­te.

In der letz­ten Wo­che vor dem Fest fuhr Va­ter in die Stadt, um ein­zu­kau­fen. So sehr wir auch acht­ga­ben, wir sa­hen und hör­ten nicht, wie die Sa­chen ins Haus ka­men. Aber von da an glaub­ten wir doch et­was zu rie­chen, das vor­her nicht da­ge­we­sen war und wir über­leg­ten und rät­sel­ten he­rum, was es nur sein könn­te.
„Bock­scho­ten (Jo­han­nis­brot) und Erd­nüs­se“ sag­te ich zu mei­ner Schwes­ter, „die rie­chen so“, und weil ich doch äl­ter war als sie, schien es ihr auch lo­gisch‚ dass ich mehr wis­sen muss­te. Bei Be­ginn der Schul­fe­ri­en trenn­ten uns nur noch we­ni­ge Ta­ge von Weih­nach­ten. Mut­ter buk noch ein­mal Brot, so­wie Süß­brot und auch Hu­tzel­brot aus den ge­trock­ne­ten Früch­ten, die in ei­nem Säck­chen am Quer­bal­ken un­se­res Dach­ge­stühls hin­gen. Ein Teil des Brot tei ges blieb in der Mul de zu rück für den Schin­ken, der, da­rin ein­ge­wi­ckelt, zu­letzt in den Back­ofen kam. Die vom Schin­ken­fett durch­tränk­te Brot­hül­le aßen wir warm be­son­ders gern, meis­tens zu­viel, so dass wir Bauch­weh be­ka­men und Mut­ter aus dem Fass im Kel­ler mit den ge­säu­er­ten To­ma­ten‚ Gur­ken, Me­lo­nen, Pa­pri­ka, Kraut und an­de­rem mehr die Salz­brü­he ab­schöpf­te und uns da­von zu trin­ken gab. Das soll­te es „ver­reißen“ und viel­leicht half es auch.

Endlich war der 24. De­zem­ber he­ran­ge­kom­men. In­zwi­schen konn­ten wir auch nicht mehr in die gu­te Stu­be, weil sie ab­ge­schlos­sen war und wir hat­ten manch­mal das Ge­fühl, über­all im We­ge zu sein. So knie­ten wir jetzt öf­ter auf der Bank un­ter dem Fens­ter und schau­ten auf den Hof un­se­rer tür­ki­schen Nach­barn, die uns nun so leid ta­ten, weil sie kei­ne Weih­nach­ten hat­ten. Aber ir­gend­wann wür­den sie wie­der zu uns he­rü­ber­kom­men, den Christ­baum an­schau­en und von Mut­ter ei­ne Tü­te Back­werk be­kom­men.
Das war in je­dem Jahr so. „Nix Schwein?“ frag­ten sie dann immer et­was zag­haft, denn sie woll­ten wis­sen, ob in dem Ge­bäck Schwei­ne­schmalz ent­hal­ten war. Mut­ter, die die­se Fra­ge­ stets über­hör­te, sag­te nur „gut, gut“, und so ver­lies­sen­ sie uns mit ei­nem zu­frie­de­nen, glück­li­chen Lä­cheln. Nun konn­ten wir es kaum noch er­war­ten, bis wir uns für den Kirch­gang fer­tig ma­chen durf­ten. Un­se­re neu­en Klei­dchen und die neu­en Zopf­bän­der la­gen ge­bü­gelt auf dem Bett, die Schu­he stan­den frisch ge­wichst ne­ben der Tür, Müt­zen und Män­tel hin­gen da­rü­ber am Klei­der­ha­ken.
Mut­ter war si­cher froh, dass wir es so ei­lig hat­ten zur Schu­le zu kom­men, von wo wir dann ge­mein­sam mit dem Leh­rer in ge­schlos­se­nem Zug hi­nü­ber zur Kir­che gin­gen. Er prob­te noch ein­mal die Auf­stel­lung vor dem Al­tar und ließ auch ei­ni­ge von uns ih­re Vers­lein auf­sa­gen.

Weih­nach­ten oh­ne Schnee, wie wir es hier oft er­le­ben, viel­leicht hat es das auch in der al­ten Hei­mat ge­ge­ben. Ich kann mich nicht da­ran er­in­nern. In mei­nem Zu­rück­den­ken se­he ich im­mer nur das im Weiß ver­sun­ke­ne Dorf vor mir. Aus der brei­ten Chaus­see­stra­ße, die an die ein­ein­halb Ki­lo­me­ter lang in ge­ra­der Li­nie – von ei­nem En­de zum an­de­ren – mit­ten durch das Dorf lief, hat­ten die Schlit­ten­ku­fen ei­ne fest­ge­fah­re­ne, glän­zen­de Eis­bahn ge­macht. Doch die Leu­te gin­gen wie sonst im Jahr an den wei­ßen Hof­mau­ern ent­lang. Dort war stets bei mo­ras­ti­gen Wege­ver­hält­nis­sen ­Ge­strüpp aus­ge­legt, da­mit die Schu­he nicht so nass und schmut­zig wur­den.

Laut­los senk­te sich die Däm­me­rung auf das Dorf he­rab. Der Schnee auf den Dä­chern drück­te die Häu­ser tie­fer zur Er­de und bald schien al­les mit­ein­an­der zu ver­schmel­zen‚ eins zu wer­den.
Unter den sich ge­ra­de noch ab­he­ben­den dunk­len Äs­ten der Aka­zien­al­lee sah man aus der Fer­ne klei­ne Lich­ter am Bo­den nä­her­ krie­chen. Dröh­nend und durch­drin­gend und wie mit be­son­de­rer Ge­wich­tig­keit fie­len die Glo­cken­schlä­ge in die abend­li­che Stil­le. Zu Zwei­en auf­ge­reiht über­quer­ten wir Schul­kin­der die Stra­ße und gin­gen zum hell er­leuch­te­ten Got­tes­haus hi­nü­ber. Es wa­ren zwar nur Pe­tro­le­um­lam­pen, die da an den Wän­den hin­gen und ihr wei­ches, war­mes Licht in die Dun­kel­heit sand­ten, aber für uns Kin­der war es das ein­zi­ge Mal im Jahr, dass wir un­ser Bet­haus im Lich­ter­schmuck sa­hen. In ei­nem Ne­ben­raum leg­ten wir un­se­re Män­tel ab und dann setz­te sich der fest­li­che Zug durch den Mit­tel­gang des Kir­chen­saa­les fort bis zur vor­de­ren lin­ken Ecke, wo wir auf Al­tar­hö­he ne­ben dem Fuß­har­mo­ni­um Platz neh­men durf­ten.

Auf der an­de­ren Sei­te uns ge­gen­über saß der Kir­chen­chor und da­vor – rechts vom Al­tar – stand der bis zur De­cke glän­zen­de und glit­zern­de Christ­baum. Un­se­re stau­nen­den Bli­cke gin­gen zu je­der bun­ten Glas­ku­gel, zu je­dem Glöck­lein und En­gel­chen, zu den vie­len gol­de­nen und sil­ber­nen Gir­lan­den, ja zu je­dem fun­keln­den Et­was, das da von den Zwei­gen der ho­hen, mäch­ti­gen und so wun­der­bar duf­ten­den Tan­ne he­rab hing. Die Bän­ke im Kir­chen­raum – rechts des Ein­gan­ges sa­ßen die Män­ner und links die Frau­en – wa­ren be­reits voll be­legt von den dicht bei dicht sit­zen­den Men­schen in ih­ren dunk­len Fest­tags­ge­wän­dern. Stüh­le und Bän­ke wur­den noch he­rein­ge­tra­gen und im Gang auf­ge­stellt, so dass ge­ra­de noch ein schma­ler Durch­lass für den Pas­tor frei war.

Am Hei­li­gen Abend blieb nie­mand im Dorf zu Hau­se, wenn ihn nicht ir­gend­wel­che Um­stän­de da­zu zwan­gen wie Krank­heit oder ein Dienst wie ihn z.B. die Dorf­wa­che – be­ste­hend aus zwei bis vier jun­gen Män­nern – zu ver­se­hen hat­te, weil es schon vor­ge­kom­men war, dass in der Zeit die­ses Abend­got­tes­diens­tes ein­ge­bro­chen wur­de.

Un­heim­lich, fast ge­spens­tisch, wirk­te die Stil­le im Raum, bei den vie­len Men­schen. Man hör­te das Holz im Ofen knis­tern und ab und zu ein un­ter­drück­tes Hüs­teln. Dann setz­te un­ver­mit­telt drau­ßen im Glo­cken­stuhl mit har­tem An­schlag kraft­voll und ju­bi­lie­rend das Zu­sam­men­läu­ten ein. Die bei­den Kir­chen­vor­ste­her zün­de­ten nun ganz vor­sich­tig die Ker­zen am Baum an. Wo sie nicht hin­reich­ten, nah­men sie ei­nen lan­gen Stab zu Hil­fe, an dem vor­ne ein bren­nen­des Licht be­fes­tigt war.

Nach­dem die letz­ten Glo­cken­tö­ne ver­klun­gen und ver­ebbt wa­ren, kam der Pas­tor durch den schma­len Gang nach vor­ne und mit sei­nem Vor­wärts­schrei­ten er­hob sich die Ge­mein­de und ver­harr­te ehr­er­bie­tig, bis er ne­ben dem Al­tar Platz ge­nom­men hat­te. Am Har­mo­ni­um in­to­nier­te der Küs­ter erst lang­sam und lei­se, dann im­mer stär­ker und ein­dring­licher, das Ein­gangs­lied: „Dies ist die Nacht, da mir er­schie­nen des gro­ßen Got­tes Freund­lich­keit...“. Wie ein Or­kan bran­de­te der kräf­ti­ge Ge­sang durch den vol­len Kir­chen­raum. Al­ler Bli­cke wa­ren auf die im fei­er­li­chen Ta­lar da­ste­hen­de Ge­stalt des Pas­tors ge­rich­tet, der das schwe­re Bi­bel­buch in sei­nen fein­glie­dri­gen Hän­den hielt und nach der Li­tur­gie und dem Ge­bet nun die Weih­nachts­ge­schich­te aus Lu­kas 2 vor­trug: „Es be­gab sich aber zu der Zeit, dass ein Ge­bot aus­ging ...“. Und un­ser Got­tes­haus wur­de plötz­lich zum Hir­ten­feld von Beth­le­hem und die Stim­me des Pas­tors ging ein in die des En­gels, der zu den Hir­ten sprach:

Mir war, als hät­te ich zu at­men ver­ges­sen, denn nun spür­te ich ganz deut­lich die dum­pfen Schlä­ge mei­nes Her­zens auf­be­geh­ren wie das zu­cken­de Licht der Ker­zen am Baum, hin­ter dem sich jetzt die Chor­sän­ger er­ho­ben und ein­stimm­ten:

Ein Strom über­schäu­men­der Glück­se­lig­keit schwemm­te al­les Ir­di­sche hin­weg und schuf Raum für das Wun­der die­ser Nacht, das sich in je­dem Jahr neu vor uns aus­brei­te­te und in un­se­rer See­le voll­zog. Man moch­te die Au­gen schlie­ßen, um in­ni­ger und tie­fer Got­tes Lie­be zu er­fah­ren.

Und wäh­rend nun die Ge­mein­de das al­te Paul-Ger­hardt-Lied sang: „Ich steh’ an dei­ner Krip­pen hier...”, such­te sich mei­ne Phan­ta­sie ein stil­les Plätz­chen bei Ma­ria und Jo­seph und dem Je­su­lein im Stall, wie sie auf ei­nem Bild in un­se­rem Re­li­gions­buch dar­ge­stellt wa­ren. Mit ei­nem Schubs in die Sei­te fiel ich aber schnell wie­der aus dem Bild he­raus. Die ers­ten Schü­ler stell­ten sich am Al­tar auf und ich war bei der zwei­ten Grup­pe, die nach­rü­cken muss­te. Has­tig ging ich in Ge­dan­ken mei­ne Stro­phen durch. Was für ei­ne Schan­de, wenn ich ste­cken­blei­ben wür­de. Das durf­te ich Va­ter und Mut­ter nicht an­tun, die ir­gend­wo in der Men­ge sa­ßen. Die Zeit, bis ich dran war, dehn­te sich un­end­lich. Dann war es schließ­lich so­weit und ich hör­te mich wie mit ei­ner frem­den Stim­me spre­chen und so, als ob ich nicht wirk­lich zu­ge­gen wä­re. Die Wär­me vorn vom na­hen Ker­zen­licht des Bau­mes trieb mir das Blut in die Wan­gen. Gott sei Dank, ich hat­te es ge­schafft und ich sah beim Zu­rück­ge­hen auf mei­nen Platz, dass mir der Leh­rer zu­frie­den zu­nick­te. Aber ich saß trotz­dem noch ei­ne Wei­le ganz still in der Bank und war­te­te da­rauf, dass die Un­ru­he sich ver­flüch­tig­te.

Nach­dem wir al­le un­se­re Ge­dich­te auf­ge­sagt hat­ten, sang der Kir­chen­chor zum Ab­schluss das schö­ne Weih­nachts­lied „O du fröh­li­che, O du se­li­ge, gna­den­brin­gen­de Weih­nachts­zeit....”. Bei der zwei­ten Stro­phe stimm­ten wir Schü­ler, bei der drit­ten al­le mit ein. Die­ser stimm­ge­wal­ti­ge Aus­klang er­griff noch ein­mal die gan­ze Ge­mein­de, auch je­ne, und viel­leicht ganz be­son­ders sie, die sonst nie zur Kir­che ka­men und sich an die­sem Abend ins hin­ters­te Dun­kel des Kir­chen­rau­mes ge­schli­chen hat­ten. Wäh­rend die Er­wa­chse­nen nun beim Glo­cken­ge­läut das Got­tes­haus ver­lie­ßen und drau­ßen auf uns war­te­ten, be­kam je­der von uns Schul­kin­dern von den Kir­chen­vor­ste­hern ei­ne Tü­te aus­ge­hän­digt. Der In­halt war in den Ja­hren mei­ner Schul­zeit im­mer gleich und be­stand aus ei­nem Re­chen- und Schreib­heft, ei­nem Fe­der­hal­ter mit zwei Fe­dern, ei­nem Ra­dier­gum­mi (Erst­kläs­sler be­ka­men nur ein Grif­fel), da­zu noch Sü­ßig­kei­ten, Nüs­se, Fei­gen, Bock­schoten (Jo­han­nis­brot) und Leb­ku­chen. Für man­che Kin­der war das si­cher die ein­zi­ge Weih­nachts­be­sche­rung, weil es zu Hau­se nur zum Nö­tigs­ten reich­te. Und nicht we­ni­ge muss­ten sich an die­sem Abend mit dem Bild des Christ­baums in der Kir­che be­gnü­gen‚ weil die El­tern nicht das Geld für ei­nen ei­ge­nen Baum hat­ten.

Wieder sah man drau­ßen auf der Stra­ße die Lich­ter im Dun­keln wan­dern‚ bis auch die Letz­ten am Dorf­en­de heim­ge­kehrt wa­ren. Wir na­hmen nie ei­ne La­ter­ne mit, weil wir ganz na­he bei der Kir­che wohn­ten. Der Schnee war hart ge­fro­ren und knirsch­te harsch und hart un­ter un­se­ren Soh­len. Ei­ne woh­li­ge Wär­me emp­fing uns zu Hau­se beim Öff­nen der Haus­tür. Im Wohn­zim­mer war der Tisch schon fest­lich ge­deckt mit ei­nem weis­sen Tisch­tuch und dem gu­ten Ge­schirr das zu Mut­ters Aus­steu­er ge­hör­te und das sonst nur wenn Be­such kam vor­ge­holt wur­de. In ei­nem ge­heim­nis­vol­len Al­lein­ge­las­sen­sein mach­ten mei­ne Schwes­ter und ich uns auf dem Fuß­bo­den breit und zähl­ten die Nüs­se und Bon­bons, die wir in un­se­rer Tü­te von der Kir­che vor­fan­den, bis Va­ter­ die Tür öff­ne­te und nach uns rief.

Immer war es ihm wich­tig, ei­nen schö­nen Baum zu ha­ben. Er schmück­te ihn stets selbst und gab sich viel Mü­he da­mit (nach der Um­sied­lung nach Deutsch­land trau­er­ten wir auf­rich­tig um die­sen schö­nen Baum­schmuck, der für uns ein Stück Kind­heit und Hei­mat be­deu­te­te). Zu­wei­len hat­te ich den Ein­druck, dass auch Mut­ter erst mit uns den Baum zu Ge­sicht be­kam. Manch­mal rück­te sie noch et­was da­ran zu­recht und freu­te sich mit uns, dass er wie­der so herr­lich schön ge­wor­den war.

Eigent­lich hät­te Va­ter nicht zu fra­gen brau­chen, mit wel­chem Lied wir be­gin­nen woll­ten‚ denn es war im­mer nur „Stil­le Nacht“. Und wir konn­ten es nicht ge­nug sin­gen an die­sem Abend. Denn es war uns so, als wä­re es nur für ihn al­lein be­stimmt, wie ei­ne Blu me, die nur ein­mal im Jahr ih­re Blü­ten­blät­ter öff­nen darf. An­schlie­ßend sag­ten wir dann un­se­re Ge­dich­te auf. Es wa­ren na­tür­lich nicht die glei­chen wie in der Kir­che, das wäre ja zu leicht und zu ein­fach ge­we­sen. Et­was Mü­he und An­stren­gung ge­hör­te schon da­zu, wenn man be­schenkt wer­den woll­te. Ein­mal trug ich zwei Ja­hre hin­ter­ein­an­der Ei­chen­dorffs „Markt und Stra­ßen stehn ver­las­sen...“ vor, nicht weil ich mir das Aus­wen­dig­ler­nen schen­ken woll­te, son­dern weil es mir be­son­ders ge­fiel. Aber ich hat­te doch ein we­nig ein schlech­tes Ge­wis­sen da­bei, ob­wohl es nie­mand merk­te.

Zuletzt sprach Va­ter ein Ge­bet, das meis­tens sehr lang wur­de, da er so vie­le On­kel und Tan­ten und auch die Groß­el­tern mit ein­schlie­ßen muss­te. Weil sie schon alt waren, bat er für sie in be­son­de­rem Ma­ße um Got­tes Hil­fe und Se­gen, aber auch für je­ne, die krank wa­ren und viel­leicht nicht mehr ge­sund wer­den wür­den. Und be­son­ders in­stän­dig war stets sei­ne Bit­te um On­kel Jo­han­nes, sei­ne Frau Ida und ihr Söhn­chen Har­ry. Die­ser, sein Bru­der, war 1917 als Leh­rer nach He­le­nen­dorf in den Kau­ka­sus ge­gan­gen, hat­te dort ei­ne bal­ten­deut­sche Kol­le­gin ge­hei­ra­tet und konn­te durch die Re­vo­lu­tions­wir­ren mit sei­ner Fa­mi­lie nicht mehr zu­rück nach Bes­sa­ra­bien. Seit 1925 wuss­ten wir nun nicht mehr, ob sie noch leb­ten und wie es ih­nen ging. Wir dach­ten in gro­ßer Lie­be an sie und ba­ten Gott da­rum, dass sie nicht hun­gern muss­ten und dass sie auch ein we­nig Wei­hnach­ten fei­ern durf­ten. Mit­un­ter wie­der­hol­te sich Va­ter und wenn er nicht wei­ter wuss­te, ret­te­te er sich mit ei­nem „ha­be Dank, himm­li­scher Va­ter“ da­rü­ber hin­weg, so­dass wir uns manch­mal ge­nier­ten. Wenn man so jung ist, weiß man noch nicht, dass man gar nicht ge­nug dan­ken kann, dass wir in un­se­rem Le­ben viel zu we­nig Dank sa­gen und über man­ches Gu­te so selbst­ver­ständ­lich und ge­dan­ken­los hin­weg­ge­hen.

Nach einer an­ge­mes­se­nen Stil­le nach dem Ge­bet teil­te Va­ter dann die Ge­schen­ke aus und Mut­ter mein­te je­des­mal, dass sie in die­sem Jahr nicht so reich aus­ge­fal­len wä­ren. Aber wir hat­ten nie das Ge­fühl, zu ge­ring be­dacht wor­den zu sein und freu­ten uns herz­lich über je­de klei­ne Ga­be, wie z.B. ein Quar­tett­spiel, ein Hand­ar­beits­scher­chen oder ähn­li­ches.

Als wir noch nicht zur Schu­le gin­gen, kam am Hei­li­gen Abend auch das Christ­kind zu uns im lan­gen, wei­ßen Ge­wand und in ei­nen Schlei­er ge­hüllt. Aber an der Stim­me er­kann­te ich stets un­se­re Nach­bars­toch­ter Lu­ise und o­bwohl ich es nicht ver­riet, brach­te das Christ­kind plötz­lich nur noch „heim­lich“ die Ge­schen­ke, wie sich Va­ter aus­drück­te. Wo Bu­ben wa­ren, kam ge­wöhn­lich der „Pelz­mär­te“. Er sah zu­meist et­was furcht­er­re­gend aus, vor al­lem wenn er sei­ne Ru­te schwang und mit der Ket­te ras­sel­te.

Mutter war längst wie­der in der Kü­che und bald roch es nach Brat­wurst und Schin­ken, nach sau­rem Al­ler­lei, Ik­ra und Pfef­fer­soß’ (Ik­ra kommt aus dem sla­wi­schen, rus­si­schen und be­zeich­net den Fisch­ro­gen, Ka­vi­ar. Als Ka­vi­arer­satz wer­den je­doch auch Ei und Au­ber­gi­ne als Brei ge­mischt, als Ka­vi­ar des ar­men Man­nes. In der Do­brud­scha und auch Bes­sa­ra­bi­en je­doch Au­ber­gi­nen­sa­lat. Quel­le: „Die Kü­che der do­brud­scha­deut­schen Bäu­er­in“, Irm­gard Ger­lin­de Stil­ler-Le­yer. Pfef­fer­so­ße be­steht zum größ­ten Teil aus Pa­pri­ka, ge­mischt mit To­ma­ten, Zwie­bel, Knob­lauch, Au­ber­gi­nen, ähn­lich dem ru­mä­ni­schen Za­cus­ca.), so­wie nach all den gu­ten Din­gen, die sie für die­sen Abend vor­be­rei­tet hat­te. Und wie gut es uns dann im­mer schmeck­te, wie froh und glück­lich wir wa­ren! Spä­ter spiel­ten wir noch mit den­ Nüs­sen: „paa­rig oder un­paa­rig“, „Do­mi­no“ oder „Schwar­zer Pe­ter“, wo­bei wir es Mut­ter im­mer an­se­hen konn­ten, wenn sie die Un­glücks­kar­te ge­zo­gen hat­te.

Viel später als sonst am Abend deck­te sie uns dann die Bet­ten auf, be­te­te mit uns und stopf­te uns die De­cke rings­um an den Kör­per, da­mit wir es warm hat­ten. Und wäh­rend sie uns auf die Stirn küss­te, schlie­fen wir be­reits neu­en Er­leb­nis­sen ent­ge­gen. Weih­nach­ten, die­ses wun­der­ba­re Fest, hat­te ja erst be­gon­nen.

Am ersten Weih­nachts­tag gin­gen wir wie­der al­le zur Kir­che, die fast ge­nau­so voll war wie am Hei­li­gen Abend. Dass auch die­ser Tag sehr hei­lig war, merk­ten wir Kin­der da­ran, dass der Kir­chen­chor sang und das ge­schah nur an ho­hen Fest­ta­gen. Auch am Nach­mit­tag war noch ein­mal Got­tes­dienst, aber da gin­gen nur je­ne hin, die ganz be­son­ders fromm wa­ren, wie wir uns un­ter­ein­an­der er­zähl­ten. Die meis­ten lu­den sich jetzt Be­such ein oder gin­gen „zu Gast“, wie man es nann­te. Mut­ter lud meis­tens ih­re Freun­din mit der gan­zen Fa­mi­lie ein. Die­se Freun­din war aus dem Nach­bar­dorf ih­res Ge­burts­or­tes in Bes­sa­ra­bi­en ge­nau wie sie durch die Hei­rat in die Do­brud­scha ge­kom­men und so hat­ten sie man­che An­knüp­fungs­punk­te. Uns Kin­dern stan­den an solch ei­nem Be­suchs­tag oft meh­re­re Zim­mer zur Ver­fü­gung, wo wir nach Her­zens­lust he­rum­tob­ten, ja so­gar Ver­steck spiel­ten.

Am zwei­ten und drit­ten Weih­nachts­tag wur­de es dann ru­hig und für uns Kin­der manch­mal auch lang­wei­lig. Es gab ja da­mals noch kein Ra­dio und Fern­se­hen und auch kei­ne Bi­blio­thek, wo wir uns hät­ten Bü­cher zum Le­sen ho­len kön­nen. Oft spiel­ten wir stun­den­lang „Da­me und Müh­le“ ir­gend­wo bei Gleich­al­tri­gen in der Nach­bar­schaft und wenn wir kein Spiel da­zu hat­ten, mal­ten wir es uns auf ein Blatt Pa­pier und statt der Stei­ne nah­men wir Mais­kör­ner, Boh­nen oder auch Knöp­fe.

Ende 1934, ich war da­mals ge­ra­de neun Ja­hre alt, kam durch Ver­mitt­lung des evan­ge­li­schen Ober­kir­chen­ra­tes von Ber­lin die Dia­ko­nis­se Ire­ne Gra­bow zu uns ins Dorf, um sich als Ge­mein­de­schwes­ter der Sie­chen und Kran­ken an­zu­neh­men.

Aber sie sah wohl auch, wie sehr es uns Kin­dern in geis­ti­ger und geist­li­cher Hin­sicht an Er­bau­li­chem fehl­te. So führ­te sie die Sonn­tags­schu­le bei uns ein (ähn­lich der Kir­chen­leh­re für die Kon­fir­mier­ten) und ver­sam­mel­te uns nach Al­ters­grup­pen ge­trennt ein­mal wö­chent­lich bei sich in der Woh­nung. Wir lern­ten bei ihr nicht nur Spie­le, Bas­teln und Sin­gen, son­dern sie gab uns auch im­mer wie­der Weg­wei­sung durch Got­tes Wort in der Bi­bel. Sie selbst schreibt da­rüber im Jahr­buch der Do­brud­scha­deut­schen 1959, Seite 152: „Viel könn­te ich auch noch von un­se­ren Fes­ten er­zäh­len. Wie war es doch bei je­ner ers­ten Ad­vents­fe­ier in un­se­rem Kirch lein? So et­was war ja noch nie da­ge­we­sen. Da­rum hat­te ich die­se Fei­er auch mit zit­tern­dem Her­zen vor­be­rei­tet. Aber dann hat­te sie so­viel An­klang ge­fun­den, dass wir in je­dem Jahr Ad­vents­fei­er hal­ten durf­ten. Am 1. Ad­vent wan­der­ten wir mit selbst ge­bas­tel­ten Trans­pa­ren­ten zu den Kran­ken, san­gen un­se­re Lie­der und rie­fen ih­nen die köst­li­chen Got­tes­ver­hei­ßun­gen zu. Am Weih­nachts­abend sind wir so­gar mit ei­nem ge­schmück­ten Tan­nen­bäum­chen, das wir vor­sich­tig in ei­nem gro­ßen Korb tru­gen, durchs Dorf ge­zo­gen von ei­nem Kran­ken zum an­dern und es fragt sich, wer da­bei am glück­lichs­ten war, die Em­pfän­ger oder die Ge­ber. Un­se­re lie­be „Tan­te Ire­ne“, wie wir sie nann­ten, öff­ne­te uns die Tür zu ei­ner neu­en Er­leb­nis­welt und wur­de zum Se­gen für un­se­re gan­ze Ge­mein­de. Sie ver­brach­te ih­ren Le­bens­abend im „Rau­hen Haus“ in Ham­burg, wo einst Jo­hann Hin­rich Wi­chern (1808 – 1881) den Ad­vents­kranz er­fand. Mit die­sem Ad­vents­kranz woll­te er den Kin­dern, die er ver­wahr­lost und ver­wil­dert von der Stra­ße hol­te und in ei­nem christ­li­chen Haus er­zog, die Ad­vents­sonn­ta­ge vor dem Weih­nachts­fest durch das Ent­zün­den der vier Ker­zen be­wusst und an­schau­li­cher ma­chen.

Der 28. De­zem­ber war für die Mäg­de und Knech­te im Dorf der Wan­der­tag, wenn sie ih­ren Platz wech­seln woll­ten. Da­bei wur­de ger­ne ge­fei­ert und nie­mand hat­te et­was da­ge­gen.

An Sil­ves­ter wur­de das al­te Jahr mit ei­nem Got­tes­dienst mit Abend­mahls­fei­er ver­ab­schie­det. Von die­sem Got­tes­dienst wa­ren wir Kin­der aus­ge­schlos­sen, weil er spät am Abend statt­fand. Ge­gen 23:30 Uhr läu­te­ten die Glo­cken das al­te Jahr aus, ei­ne Vier­tel­stun­de lang. Um 24 Uhr kün­de­ten dann zwölf eher­ne Glo­cken­schlä­ge Mit­ter­nacht an. Der Kir­chen­chor stand schon auf der Trep­pe un­se­res Bet­hau­ses be­reit und sang nach dem letz­ten Glo­cken­schlag ei­nes der nach­fol­gen­den Lie­der: „Sin­nend stehn wir an des Jah­res Gren­ze...“, „Des Jah­res letz­te Stun­de...“, „Ach wie­de­rum ein Jahr ver­gan­gen...“ oder auch ein an­de­res Lied, wie es vom Küs­ter­leh­rer, der auch den Kir­chen­chor lei­te­te, be­stimmt wur­de. Nach dem Ge­sang des Cho­res, meis­tens von Vier­tel nach zwölf bis halb ein Uhr, wur­de dann das neu­e Jahr ein­ge­läu­tet. Vie­le Dorf­be­woh­ner, be­son­ders die Ju­gend, fan­den sich bei der Kir­che ein, um den fest­li­chen Jah­res­we­chsel mit­zu­er­le­ben, der von ge­le­gent­li­chem „Neu­jahr­schie­ßen“, mal nä­her, mal wei­ter ent­fernt, be­glei­tet wur­de. Die Al­ten wa­ren sehr ge­gen die­ses „Neu­jahr­schie­ßen“, weil schon man­ches Un­glück durch die meis­tens selbst ge­fer­tig­ten Knall­kör­per ent­stan­den war. Am Neu­jahrs­mor­gen muss­te man je­doch wie­der bei­zei­ten auf den Bei­nen sein, weil nun die Kin­der, meis­tens aus är­me­ren Fa­mi­lien, von Haus zu Haus gin­gen, um mit klei­nen Ver­sen und Sprü­chen Neu­jahr zu wün­schen. Es wa­ren für ge­wöhn­lich klei­ne Grup­pen, wo­bei ei­ner ein Säck­chen um­ge­hängt hat­te für die Nüs­se, Süß­ig­kei­ten und das Back­werk; ein an­de­rer nahm das Geld ent­ge­gen, das sie nach­her un­ter sich auf­teil­ten. Die ge­bräuch­lichs­ten Neu­jahrs­wün­sche wa­ren:

Während des Got­tes­diens­tes muss­te das Neu­jahr­wün­schen un­ter­blei­ben und meis­tens war es dann auch be­en­det. Die Kin­der un­se­rer mos­le­mi­schen Mit­be­woh­ner nah­men an die­sem Neu­jahr­wün­schen nicht teil, je­doch die Ru­mä­nen. Sie ka­men auch zu uns Deut­schen ins Haus und klopf­ten mit der Sor­co­va, ei­nem Pa­pier­blu­men­ge­bin­de, in schnel­lem Rhyth­mus auf den Arm oder Leib des­je­ni­gen, der sie emp­fing und sag­ten fol­gen­des Vers­lein:

Va­ter sam­melte schon lan­ge vor dem Fest Klein­geld für die vie­len Gra­tu­lan­ten. Manch­mal ka­men auch be­freun­de­te er­wach­se­ne Ru­mä­nen zu uns ins Haus und streu­ten glück­wün­schend Wei­zen auf den Fuß­bo­den, den sie aus ih­rer Ho­sen­ta­sche hol­ten. Mit die­sen trank Va­ter dann ei­nen Pflau­men­schnaps und man ver­sich­er­te sich ge­gen­sei­tig der wei­te­ren Freund­schaft. Im Neu­jahrs­got­tes­dienst sang noch ein­mal der Kir­chen­chor und da­nach konn­te er bis Os­tern pau­sie­ren. Beim Ver­las­sen des Got­tes­hau­ses sah man sich da und dort die Hand rei­chen und ein gu­tes, neu­es Jahr wün­schen.

Der 6. Januar, das Er­schei­nungs­fest, hat­te bei uns nur ei­ne un­ter­ge­ord­ne­te Be­deu­tung, ganz im Ge­gen­satz zu un­se­rem ru­mä­ni­schen Staats­volk, für das erst jetzt rich­tig Wei­hnach­ten war. Am Vor­abend von Hei­lig­drei­könig, oft schon am Nach­mit­tag, gin­gen die Stern­sin­ger wie­de­rum in klei­nen Grup­pen durchs Dorf. Oft war es so, dass sie sich die Tür­klin­ke in die Hand ga­ben oder manch­mal so­gar war­ten muss­ten, bis sie nach­rü­cken konn­ten. Das Lied, das sie zum Teil san­gen, aber auch in ein­zel­nen Pas­sa­gen im Sprech­chor vor­tru­gen, lau­te­te:

Wenn es bei der letz­ten Vers­zei­le hieß: „Der Stern, der Stern soll rum­wärts gehn...“ wur­de der an ei­nem Stab be­fes­tig­te Stern vom Stern­trä­ger mit der Hand­kan­te be­wegt. Je schnel­ler er sich dreh­te, des­to ge­lun­ge­ner war die Vor­füh­rung. Die­ser Stern, in der Grö­ße ei­nes Sup­pen­tel­lers, wur­de von den Sän­gern aus bun­tem Glanz- und Gold­pa­pier, so­wie Kleis­ter aus Mehl und Was­ser selbst ge­bas­telt und stell­te oft ein klei­nes Kunst­werk dar. Auch für die Stern­sin­ger muss­te ge­nü­gend Klein­geld im Hau­se sein und auch sie führ­ten ei­nen Sack mit für die Le­cke­rei­en.

Wenn Hei­lig­drei­kö­nig vo­rü­ber war, wur­de der Christ­baum in der Kir­che und zu Hau­se ab­ge­schmückt und er durf­te im Schnee des Gar­tens noch ein kur­zes Da­sein fris­ten. Ein paar Ta­ge spä­ter fing auch die Schu­le an und der All­tag im ge­wohn­ten Ja­hres­lauf nahm wie­der sei­nen Fort­gang. Trotz­dem blieb noch für ei­ni­ge Zeit ein Ab­glanz von Weih­nach­ten zu­rück. Schnee, Eis und Käl­te hiel­ten die Men­schen in den war­men Stu­ben ih­rer Häu­ser‚ so­dass man nur zur Ab­füt­te­rung der Haus­tie­re nach drau­ßen muss­te. Manch­mal spann­te man auch an son­ni­gen Win­ter­ta­gen die Pfer­de vor den Schlit­ten, da­mit sie ein we­nig Be­we­gung be­ka­men und ließ sich durch die stil­le, wei­ße Win­ter­land­schaft fah­ren. Aber im gro­ßen und gan­zen ge­noß man die Ru­he und häus­li­che Ge­müt­lich­keit. Im Rauch­fang hing die gu­te Brat-, Le­ber- und Blut­wurst so­wie der be­lieb­te Press­ma­gen und im Kel­ler la­ger­te der neu­e Wein. An den lan­gen Aben­den ging man auch ein­mal zu ei­nem Schwätz­chen in die Nach­bar­schaft oder bekam sel­ber Be­such, wo­bei die Frau­en meis­tens Wol­le zupf­ten oder span­nen. Aber bald be­sann man sich wie­der auf die Ar­beit im Hof, auf dem Spei­cher und an den vie­len Ge­rä­ten, von de­nen man­che schon im März oder auch frü­her zum Ein­satz ka­men, wie sie selbst. Denn, so war ihr Le­ben.